L’heure est venue pour une certaine élite de liquider leurs vieux outils obsolètes, un moment où l’homme occidental est tellement affaibli, qu’il ne se rend même plus compte de sa bassesse intellectuelle.

Des demi-hommes décidément modernes, émasculés, lobotomisés et organiquement dissous dans cette merveilleuse soupe du Saint Melting-Pot, cette univers où le Jazz règne et le gras est Roy...

Une heure remarquable pour les observateurs d’en haut, au delà des sommets de gratte-cieux et autres pyramides post modernes climatisées...

Une heure de non investigation, où tout apparaît limpide et transparent, l’hypocrisie n’étant plus un très méprisable, mais une routine de la bien-pensance, un mode d’expression, un devoir citoyen... Pacifistes sans océans, sans terres, ni mère.

Une heure de vérité qui sent vraiment la merde !