Il était une fois une place publique où chacun venait avec sa clé de lecture.

On y parlait beaucoup. On y débattait. On s’y passionnait. Parfois même, on s’y querellait.

Les uns admiraient les clés anciennes.
Les autres en forgeaient de nouvelles.
Certains les polissaient avec soin.
D’autres s’employaient à démontrer que la leur ouvrait mieux que toutes les autres.

Alors on comparait les clés.
On les expliquait.
On les défendait.
On les transmettait.

Puis chacun repartait précieusement avec la sienne.

Et le plus étrange était peut-être que personne ne semblait se demander à quoi sert une clé.

Car au bord de la place se trouvait une porte.

Mais tandis que l’on comparait les clés, nul ne songeait à la franchir.

À force de parler des clés, tous avaient fini par oublier la porte.

À force de contempler les clés, plusieurs finirent même par oublier ce qu’elles étaient censées ouvrir.

Et peu à peu, ils en vinrent à croire que le plus important était de posséder la bonne clé, alors qu’il s’agissait d’entrer.

La porte, elle, était là depuis le commencement, et jamais elle ne cessait d’appeler.