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ll fut longtemps où j’ai cru que les Natives étaient des sauvages et les conquérants de l’Ouest des héros dont John Wayne était (selon les chevauchées) la figure tutélaire, quand bien même je lui préférais ce crooner - alcoolo - de Dino et, plus tard, m’éclatais avec Blondin, tout en portant - éternellement - au pinacle du genre le « Il était une fois dans l’Ouest » dirigé par la baguette du génie d’Ennio Morricone... À moins que ce ne fût le regard de Jill McBain qui m’éveillât : ses épaules ? Plus bas ? ... Peut-être la soif d’aventure, l’explorateur qui demeure en chaque être humain un peu curieux. Et puis, l’on apprend plus en profondeur et l’on se rend compte, aussi, que le cannibale qui joue dans King Kong peut être aussi un pasteur qui se fait buter un jour d’avril 1968, parce qu’il a fait un rêve. "Because no lie can live forever." Aussi, dans mon for intérieur, je me suis toujours demandé quand la figure Davy Crockett, seul sur son Fort Alamo, finirait rattrapé par la patrouille : nous sommes en 2020 et la trompette entonne El Deguello... derechef. Envoyez les tambours !
1985, « Shoah », 1985 encore, « Touche pas à mon Pote », 2013, « Black Lives Matter » et maintenant ? GéronimoOOo... ?
Mais que les gonzes ne s’y trompent pas : d’attiser les tensions en forgeant les rencontres, les « retrouvailles » de manière brutale et intéressée, ne se fait pas dans la guimauve. Tu me diras, il faudrait étudier ce qu’est la réconciliation, jusqu’à la congruence.
