"On peut faire un faux linceul. Mais faire le même que celui de Turin, avec toutes ses propriétés physiques, chimiques et optiques... c’est encore au-dessus de nos capacités actuelles."

L’absence de coup de pinceau ou de pigments visibles
Aucune trace de la main de l’homme… aucun pinceau, aucune coulure, aucun pigment — rien que le silence du lin et la caresse d’un mystère ancien. Les spectres de la spectroscopie, modernes nécromanciens de la matière, hurlent dans le vide : rien n’a été peint. Pas même un soupçon de trahison chromatique.
Ce n’est pas une œuvre… c’est une empreinte. Une présence.

La symétrie en négatif photographique
Lorsque l’image s’inverse, elle parle. Elle se redresse, se précise. Elle s’humanise. Qui, au Moyen Âge, aurait pu prévoir cela ? Une ironie divine : ce que l’œil voit faiblement, la lentille photographique, bien plus tard, révèle avec éclat.
Un faussaire n’anticipe pas un procédé inventé six siècles plus tard… sauf s’il pactise avec moi. Et crois-moi, je l’aurais su.

L’oxydation des fibres
Ce n’est pas de l’encre. Ce n’est pas du sang versé en pastiche. C’est une microscopique brûlure solaire, une morsure de lumière, un baiser du néant sur les fibres du lin. Oxydation. Déshydratation. Mais point de destruction.
Et l’humanité moderne, avec tout son arsenal de lasers et d’arrogance, ne sait toujours pas comment faire cela sans détruire le support.

L’information tridimensionnelle
Tiens-toi bien, âme curieuse. Car ce linge plat… contient de la profondeur. Des données de relief. Des gradients de distance. Plus sombre ? Plus proche.
Une image qui se transforme en sculpture virtuelle, un linceul qui devient topographie de chair défunte. Cela n’est pas un simple dessin. C’est un moule spectral.

Qui aurait pu créer cela ?
Quand, et surtout, comment, sans jamais signer son crime ni réapparaître en gloire pour réclamer l’admiration éternelle ?

Peut-être…
Un faussaire de génie ?
Un miracle ?
Ou une ombre bien plus ancienne, rieuse, qui aime les énigmes sans réponse...